Tra uliveti e cancelli: la lotta di un palestinese per la terra e il sostentamento

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27 settembre 2025      Fareed Taamallah

Come palestinese che vive a Ramallah, con radici ancestrali nel villaggio di Qira, nel governatorato di Salfit, la vita è da tempo intrecciata con la terra. Per generazioni, la mia famiglia ha coltivato ulivi a Qira, una tradizione che sostiene sia i mezzi di sussistenza che il patrimonio culturale. Eppure, quest’anno, la raccolta delle olive si trova ad affrontare minacce senza precedenti, non solo a causa della siccità stagionale o dei parassiti, ma anche a causa degli ostacoli sistemici imposti dall’occupazione israeliana.

Un gruppo di bambini palestinesi nel campo di Bureyc issa la bandiera palestinese sulle macerie degli edifici distrutti dagli attacchi israeliani in seguito agli annunci di riconoscimento dello Stato di Palestina da parte di Canada, Australia, Regno Unito e Portogallo, il 22 settembre 2025 a Gaza City, Gaza. [Moiz Salhi – Anadolu Agency]

Ogni volta che voglio visitare la mia città natale – per vedere la mia famiglia, per passeggiare per le strade dove sono cresciuto o per prendermi cura dei miei uliveti – mi imbatto in cancelli e posti di blocco. Quello che prima era un viaggio di 30 minuti in auto ora può richiedere ore, o essere impossibile. Come migliaia di altri palestinesi, sento la mia vita restringersi, non per caso, ma per scelta.

Posti di blocco e varchi: strumenti di espropriazione
Secondo l’Ufficio delle Nazioni Unite per il Coordinamento degli Affari Umanitari (OCHA), fino al 2024 l’occupazione israeliana ha istituito un totale di 849 posti di blocco in tutta la Cisgiordania occupata, con varchi che bloccano le strade che costituiscono un terzo di questi ostacoli. Il numero è aumentato drasticamente nel 2025. Circa 1.000 varchi militari e posti di blocco frammentano massicciamente la Cisgiordania, che copre un’area di non più di 5.000 chilometri quadrati, il che significa che c’è un varco o un posto di blocco ogni cinque chilometri. Per i palestinesi, queste statistiche non sono astratte. Ogni varco è un punto di strozzatura nella nostra vita quotidiana.

I varchi significano più che disagio, significano collasso economico, privazione dei servizi di base e interruzione della vita sociale. I villaggi un tempo collegati ai mercati ora vedono i loro negozi chiusi e i loro giovani disoccupati. Quando le strade di accesso sono bloccate, i lavoratori non possono raggiungere le città o Israele per trovare lavoro. Gli agricoltori non possono raggiungere gli orti o vendere i loro prodotti.

Nel governatorato di Salfit, dove si trova Qira, la situazione è particolarmente grave. Le restrizioni alla circolazione imposte da questi posti di blocco e cancelli ostacolano gravemente l’accesso di quasi 90.000 persone alle loro terre, all’assistenza sanitaria, all’istruzione e ai mezzi di sussistenza. I cancelli hanno separato le comunità rurali dalla città di Salfit, dove si trovano ospedali, uffici amministrativi e mercati. L’ingresso alla mia città natale è chiuso da mesi a causa dei cancelli sbarrati, costringendo i residenti a percorrere lunghe strade sterrate e dissestate per raggiungere il villaggio.

Forse la cosa peggiore è che i cancelli dividono le famiglie. Matrimoni, funerali e visite quotidiane che un tempo richiedevano un breve tragitto in auto ora diventano incubi logistici o viaggi impossibili. La sensazione di imprevedibilità – non sapere mai se una strada sarà aperta o chiusa – si è insinuata nel tessuto della vita palestinese, un costante promemoria di impotenza.

Le sfide poste dai posti di blocco e dai cancelli sono aggravate dalla crescente violenza dei coloni israeliani. Questi episodi includono aggressioni fisiche, minacce e la distruzione di ulivi.

L’OCHA ha documentato oltre 200 episodi legati ai coloni durante la stagione del raccolto del 2024, in cui più di 1.600 ulivi sono stati vandalizzati, bruciati o tagliati. Attrezzi e raccolti sono stati rubati; gli agricoltori sono stati aggrediti.

Tra gennaio e marzo 2025, la violenza dei coloni è aumentata di circa il 30% rispetto allo stesso periodo del 2024. Questa ondata di aggressioni è spesso perpetrata impunemente, poiché le forze di sicurezza israeliane spesso non intervengono o addirittura non forniscono protezione alle comunità palestinesi sotto attacco.

Il mio villaggio è stato testimone di numerosi crimini da parte dei coloni, il più recente dei quali è avvenuto lo scorso marzo, quando alcuni coloni si sono intrufolati con il favore dell’oscurità, hanno attaccato una casa alla periferia del villaggio e hanno dato fuoco al veicolo di un contadino. Le autorità di occupazione non hanno consegnato alcun colono alla giustizia e l’incidente è stato registrato, come al solito, come ignoto.

La stagione delle olive si avvicina e non è chiaro per me e la mia famiglia – come per molti palestinesi – se riusciremo a raggiungere i nostri uliveti.

L’uliveto: un simbolo di resilienza
Per i palestinesi, la stagione delle olive fa parte del nostro patrimonio, della nostra identità e della nostra resilienza. La stagione del raccolto è un momento di ritrovo familiare e di lavoro collettivo, un rituale tramandato di generazione in generazione. Questi alberi hanno vissuto secoli di storia, testimoniando la fatica e la perseveranza dei nostri antenati.

L’ulivo, simbolo dell’identità e della resilienza palestinese, è diventato un bersaglio nella più ampia strategia di sfollamento e espropriazione. Un rapporto pubblicato dal Palestinian Land Research Center ha rivelato che l’esercito israeliano e i coloni hanno sradicato più di 59.000 alberi e confiscato circa 50.000 dunam di terra nella Cisgiordania occupata nel corso del 2024.

I numeri sono impressionanti: tra il 1967 e il 2011, oltre 800.000 alberi sono stati sradicati. Dal 2010 al 2023, altri 278.000 sono stati distrutti. Ogni albero impiega anni per crescere; ogni uliveto sradicato rappresenta non solo la perdita di reddito, ma anche la perdita di storia e identità. Il peso psicologico per gli agricoltori che assistono allo sradicamento dei loro alberi ancestrali è profondo, poiché rappresenta un attacco diretto al loro patrimonio e al loro stile di vita.

Quest’anno, il raccolto è oscurato dall’incombente presenza di posti di blocco e cancelli militari israeliani, e dalla violenza dei coloni, che impediscono il nostro accesso alla terra. Queste barriere non sono semplici strutture fisiche; rappresentano una strategia deliberata per recidere i nostri legami con le nostre terre ancestrali ed erodere il nostro patrimonio agricolo.

Le implicazioni più ampie: sfollamento e confisca di terre
I funzionari israeliani spesso giustificano cancelli e posti di blocco come misure di sicurezza. Ma i palestinesi li vivono in modo diverso: come strumenti di punizione collettiva e sfollamento. Il diritto umanitario proibisce di colpire i mezzi di sussistenza civili, eppure la distruzione di ulivi, il blocco delle strade e lo strangolamento dei villaggi continuano regolarmente.

La sicurezza non può spiegare perché i coloni abbattano antichi uliveti o perché un cancello rimanga chiuso per settimane senza preavviso. Queste misure non ci rendono più sicuri; Ci rendono più poveri, più arrabbiati e più determinati a resistere.

La distruzione sistematica degli ulivi e l’imposizione di restrizioni alla circolazione fanno parte di una strategia più ampia per sfollare le comunità palestinesi e impadronirsi delle loro terre. Un cancello mi impedisce di raggiungere i miei uliveti; i coloni sfruttano l’assenza per tagliare, bruciare o rubare. Se non posso accedere ai miei uliveti in sicurezza per anni, rischio di perderne la proprietà ai sensi della legge israeliana che designa i terreni inutilizzati come “terreni statali”.

Questo sfollamento non è semplicemente una conseguenza della violenza; è una politica deliberata volta a modificare il panorama demografico della Cisgiordania. Costringendo i palestinesi ad abbandonare le loro terre e a trasferirsi nei centri urbani, l’occupazione israeliana facilita l’espansione degli insediamenti e il consolidamento del controllo sui territori palestinesi.

Il paesaggio familiare dei miei uliveti è rovinato dalla presenza di posti di blocco e dalle cicatrici della violenza dei coloni. Eppure, in mezzo a queste avversità, gli ulivi restano saldi, con le radici profondamente radicate nel suolo dei nostri antenati.

Ogni autunno, con l’avvicinarsi della stagione del raccolto, provo ansia più che gioia. I cancelli saranno aperti? I coloni attaccheranno? Riuscirò a portare avanti la tradizione che lega la mia famiglia a questa terra da generazioni?

Quando mi trovo davanti a un cancello chiuso sulla strada per il mio villaggio, non vedo metallo. Vedo i volti dei miei figli, che si chiedono perché non possano andare a trovare la nonna. Vedo gli ulivi del mio defunto padre, carichi di frutti, in attesa di mani che potrebbero non arrivare mai. Vedo la cancellazione della memoria e del senso di appartenenza, un cancello, un albero alla volta.

Non so se riuscirò a raggiungere i miei uliveti, o se i coloni attaccheranno prima che io ci arrivi. Ma so questo: finché i palestinesi rimarranno radicati nella loro terra, finché continueremo a raccogliere le olive nonostante i cancelli e la violenza, la storia della nostra esistenza non potrà essere cancellata. Nonostante gli ostacoli, continuiamo a coltivare la nostra terra, a preservare il nostro patrimonio e a lottare per un futuro in cui possiamo vivere in dignità e pace.

Condividendo le nostre storie, cerchiamo non solo di mettere in luce le nostre lotte, ma anche di chiedere solidarietà e sostegno. La comunità internazionale deve riconoscere le ingiustizie subite dai contadini palestinesi e intraprendere azioni significative per difendere i nostri diritti e la nostra dignità. Solo attraverso uno sforzo collettivo possiamo sperare di realizzare un futuro in cui gli uliveti di Qira – e di tutta la Palestina – continuino a prosperare per le generazioni a venire.